| ТЕКУЩИЙ НОМЕР | АРХИВ | ПОИСК | РЕДАКЦИЯ | ОБЪЯВЛЕНИЯ | ГОСТЕВАЯ | ГОРОД | ENGLISH |
| КРАСНАЯ ИСКРА |
|
|
28-09-2006 N 39 (15922) Литературная страница Евгений Денисов стал членом Союза писателей России. В середине восьмидесятых в Лениздате, одна за другой, вышли его поэтические сборники: «У малых рек» и «Родные берега», получившие высокую оценку у читателей и критиков. Готовились документы для вступления в Союз писателей СССР, но по не зависящим от автора причинам, событие это состоялось только нынешним летом. |
|
С творчеством Евгения Денисова я знаком уже лет пятнадцать. Главная Муза его лирики – русская природа, природа родной Новгородчины. О чём бы он ни писал, он пишет и о природе. Жизнь сердца и движения души, раздумья над мирозданием и социумом, любые темы и мотивы – всё выражается через лирический пейзаж или, по крайней мере, на его фоне. Так устроено образное мышление поэта: всякому моменту жизни он находит соответствие в жизни природы. И это естественно для человека деревенского происхождения, с молоком матери впитавшего в себя крестьянское восприятие природного круговорота как основы жизни. Отсюда же и глубокое проникновение в жизнь природы. Даже став городским жителем, душой Денисов (и его лирический герой) остался в деревне. Евгения Денисова можно считать поэтическим собратом наших прозаиков-деревенщиков Василий Белова, Валентина Распутина, Фёдора Абрамова, Евгения Носова... Его стихи, обладая самобытной образностью и изобразительностью, являют собой образцы подлинной философской лирики. Ярчайшей гранью поэзии Евгения Денисова является его любовная лирика. Драма преимущественно неразделенной любви художественно исследована им до тонкостей. Из-под его пера вышли такие замечательные произведения любовной лирики, как «Молодость», «Татьянин день», «Оттепель после морозов…», «Большая вода», «На перроне»… Творчество Евгения Денисова многообразно. Перед нами – самобытный лирический поэт, успешно работающий в русле классических русских традиций. Руслан Дериглазов, член Союза писателей России. Болезни Не болит ни желудок, ни печень, Вот душа потихоньку болит, А лечить её, бедную, нечем, Безнадёжный она инвалид… О работе болит и о детях, Несмышлёных ещё существах, Начинающих жить на планете, Где царят беспокойство и страх. О далёком родительском доме, Где скучают и ждут старики, О весеннем цветеньи черёмух У мелеющей нашей реки… И о той ли о женщине милой, Что одной лишь любовью живёт, А полюбит она – до могилы, И – одна на могилу придёт… Осенняя отрада Одна мне осталась отрада: До гроба любить эту глушь, Багряную вязь листопада, Дорожное олово луж; В погоду и, ой, непогоду Приливы внезапной тоски, Коровье мычанье у брода Поднявшейся за ночь реки… Как бледно заря догорает Над далью, как сумрачна даль, Как песня вдали замирает, Какая в той песне печаль! Уж вечер, и Кто-то незримый Возжёг надо мною звезду… А в общем, живу я терпимо, Я в месте другом – пропаду. Одинокая рябина Моя тоска, моя рябина, Стоишь на мстинском берегу, Твой облик девичий невинный Я в детском сердце берегу. Тяжёлых гроздьев рдяный свет, Твой стан и листья вырезные, Их незатейливый привет – Влекут меня в места родные. Когда в далёкой стороне Пришлось скитаться, помню ныне, Как по возлюбленной жене, Я тосковал и по рябине. Краеведческое Боровичи, Боровичи – Провинциальный, в общем, город, Чья слава – лес да кирпичи Из белых глин… Огнеупоры! Он ими славен с давних пор, И эту славу не порушишь: Упорен наш огнеупор, Ещё упорней наши души… У огнедышащих печей, Без ропота и без печали, Коптим, похожи на чертей, А лучшей жизни мы не знали… А в адском шуме, и в тиши, Совсем не думая про славу, Не за мильоны, за гроши Крепим, однако же, Державу… Я тёмной силы не боюсь, На взгляд мой, может быть и узкий, Стоять, как крепость, будет Русь, Покуда не умрёт дух русский. Отдых на Радоли Устал я на ниве Господней Колосья в суму собирать… Поеду на Радоль сегодня Купаться и загорать. Любя тишину и свободу, Свободу и тишину, Нырну я в прохладную воду, В прозрачную воду нырну. О Радоль, тишайшая Радоль, Пречистые воды твои – За беды лихие награда, Награда за муки мои. И жаркое в небе светило… И яркая в поле трава… И голос кукушки унылый… О, как бесполезны слова! * * * Ах, Татьяна, как в речном тумане, Таешь, таешь, исчезаешь ты И уходишь лёгкими шагами В неизбежность, в гибельность мечты. Мир перед тобой как на ладони, Юные веснушки на носу… Кто ещё в твоих глазах утонет, Проклянёт, как я, твою красу? Крикну вслед «постой» – пустое слово, Буду безнадёжно тосковать… Если жизни рухнула основа, Как мне жить, чего ещё мне ждать? Ах, постой ещё одно мгновенье! Ведь и так, любимая навек, Промелькнешь счастливым сновиденьем, Синей влагой брызнув из-под век. Месяц встал над росными лугами. Холодна Татьянина рука… Ты уходишь лёгкими шагами… Гибнет жизнь уже наверняка!.. Свет Я знаю женщину слепую, Она живёт не так, как мы, Она по улицам на ощупь ходит, Лишь отличая свет от тьмы. Люблю смотреть, когда она готовит На ощупь немудрёный свой обед, Под нос мурлыча песенку простую, В которой славит видимый ей свет. * * * Обложило небо тучами, И закапало в траву… Верю, верю только в лучшее, Только верою живу. Пусть немотствует Отечество, Одинок я и угрюм, – Даже бремя одиночества Я приму для лучших дум.  |
||